La paz de las armas...

La paz de las armas es una guerra que duerme...

No hay guerra que traiga paz.
No hay paz que de una guerra se obtenga.

Las armas no cambian situaciones. Sólo sirven para determinar quien ejerce el control y mientras haya un sólo individuo que pretenda controlar la paz, cualquier apariencia de paz no será más que eso, una apariencia temporal.

Las palabras, sin embargo, van más allá; promueven cambios de actitud. Ciertamente los resultados son muy lentos pero lo logrado con palabras, mucho o poco (que algo siempre se logra), es real y permanente.

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Un sólo inocente que caiga basta para invalidar la mejor de las intenciones

Dijo el poeta a la muerte...

... de pronto estos susurros se atrincheran y otra vez la muerte se vuelve a quedar quieta. Abraham Zhinzhiyas Dijo el poeta a la muerte "llévame contigo de una vez en este día de tal modo me tendrás desde ya eternamente para hacerte compañía." Pero la muerte temió (porque la muerte temía) que la luz de aquel poeta fuese a robar sus misterios y trócandolas por tinta utilizase sus sombras para escribir poesía "¡Ah! poeta irreverente -así le dijo la muerte con algo que, más que voz un susurro parecía- irreverente poeta que la muerte no respeta que vive sembrando vida que la noche más oscura aclara con luz de día ¡no tendré ya suficiente! no me será ya bastante con toda una eternidad para sumarle más tiempo al tiempo de soportarte cuando no haya alternativa ¡nada más me faltaría! quédate en tu claridad no te metas en mi sombra que tus palabras me asustan más a mí que a ti la vida" Y huyó de allí velozmente (la muerte) tan veloz como podía no fuera que aquel poeta sobre el negro de sus alas sembrara un jardín de versos convirtiendo en día eterno lo que era noche infinita.

Siguen pasando los días...

Siguen pasando los días

La luz transporta tu imagen en directo de mis sueños al espejo doy media vuelta y no estás vuelvo a mirar

y aún te veo de lejos

Siguen pasando los días

noches días noches blancas

siguen sin tregua pasando y aunque a mi paso tú pareces alejarte y a tu paso no me siento yo más cerca no hay espera más larga que mi esperanza ni sueño que me impida ver la realidad.

Si pudiera...

Si yo pudiera... Ah! si pudiera!
abriría la puerta que está a mis espaldas sin molestarme en cerrarla y correría hasta encontrar un lugar en esta costa soleada donde pudiera desprenderme (liberarme, más bien) de estas ropas que me amarran y nadar como un pez en medio de una fiesta de peces y gaviotas... y seguir nadando hasta que mis brazos dejaran de ser mis brazos y mis piernas no fueran ya más mis piernas y mi cuerpo no fuese más que agua dentro del agua, sol bajo el sol, brisa en el viento; dejando atrás odio, amor, sexo, guerra, paz para resumir cada uno y todos los sentimientos en una sóla sensación: SER. Pero no existe tal lugar a lo largo de esta costa que estuvo soleada ayer pero no lo está hoy; no puedo nadar como un pez (me hundiría facilmente) y no puedo escapar de estas paredes... Es necesario aprender a balancear el peso de lo que tenemos y de lo que queremos tener, de lo que somos y lo que queremos ser, distribuyéndolo entre ambas manos... digo, para no caminar inclinados hacia un costado.

Prisionero de las propias convicciones...

Siguen pasando los días y yo te veo de lejos...

prisionero de las propias convicciones encadenado a un esquema de moralidad aquella ventana indica un rumbo la puerta abierta un camino a tomar... ¡Son tan cortas las cadenas! ¡Tanto aprietan los grilletes! ¡Ah! quién pudiera escapar

desplegar las alas volar

soltar el lastre del pensamiento convertirse en humo volverse viento desvanecerse ser sólo un eco que hace silencio en el espacio volverse tiempo y en el tiempo hora pasada dar vuelta atrás a la nada y volver a comenzar. ¡Ah! quién pudiera escapar dejar atrás lo supuesto olvidar lo conocido abandonar lo adquirido ¡y volver a comenzar! ¿Qué hacer con todo el amor cuando el amor se convierte en carga que dobla tu espalda y frena tus pies? ¿qué hacer? ¿atarlo a una piedra al lado del camino anclarlo en la ribera dejarlo a su destino echar a correr? un breve sorbo de indiferencia ¡ah! si pudiera beber... (¡y estos grilletes aprietan con más fuerza cada vez!) un breve sorbo, sólo una gota que adormeciera por un instante al cancerbero de esta conciencia el tiempo justo de dar un paso cerrar la puerta y ya no volver. ¿dónde comienza el derecho? ¿dónde termina el deber? ¿Somos raíz o soporte? ¿Somos el sur de quien parte hacia el norte o este y oeste a su paso y camino deberíamos ser? ¿Dónde comienza el derecho? ¿dónde termina el deber? ¿Somos raíz o soporte? ¿acaso somos el norte o el sur que a espaldas se deja para nunca volver?

Terquedad

Oidos que pueden oir y no oyen Ojos que pueden ver y no ven Instrumentos inútiles Desperdicio de sentidos ¡Terquedad infinita! ¡Absoluta! que no entiende de razones no atiende a demostraciones ni ante los hechos se inmuta ¡Absoluta terquedad! ¡infinita! ... guarecerse del buen tiempo para luego dormir a la intemperie cuando el viento arrecia y la lluvia es más fría

Islas Inaccesibles

Nos hemos quedado sordos de tanto escuchar los sonidos propios nos hemos quedado mudos de tanto hablar de nosotros mismos nos hemos quedado ciegos de tanto observar nuestra propia imagen. ya nadie nos oye porque a nadie oimos ya nadie nos ve porque a nadie vemos Somos fantasmas figuras sin sombra cajas vacías que a nadie importan que nadie quiere inútiles pensamientos que nada aportan La paz naufraga el amor se hunde en este arhipiélago de islas inaccesibles.

El eco de la Guerra

En Frecuencia Modulada me llega el eco de la guerra de esa realidad que no es mi realidad y está presente como si lo fuera y no es mi realidad por poca cosa por mero azar por no sé qué privilegio heredado aún antes de tener herencia por algún salvoconducto que al nacer me dió el destino no es mi realidad no es mi realidad porque no corro hacia el refugio al sonar de una sirena porque no duelen mis huesos con la tortura ajena porque nadie me obliga a dejar atrás mi casa y buscar protección en otra tierra. No. No es mi realidad, pero es mi guerra. Me lo recuerda el diario que acompaño con café cada mañana me lo recuerda esa voz que me hace sentir menos solo mientras conduzco las ruinas de lo que alguna vez fue un coche (porque al menos tengo coche) me lo recuerda el cristal de esa caja frente a mí a la hora de la cena (porque al menos tengo cena) y me voy a dormir (puedo vanagloriarme de tener paredes, techo y cama) con la idea de haber visto otra película... una película más como tantas que ya he visto pero en esta (a diferencia) no hay superhéroes al estilo americano (un sólo hombre acabando a la vez con cien villanos) aquí no hay Swarzenegers ni Stallones aquí no hay dobles, no se repiten escenas el guión se improvisa día a día para un elenco de actores que nunca obtendrán el premio de la Academia. Esto no es una película más tampoco un juego de fútbol al que asisto en vivo y en directo gracias a la ciencia de las telecomunicaciones. Y al acostarme, miro al techo y rezo rezo por los que han muerto ya y por los vivos que quedan y entonces me pregunto si rezar servirá de algo ¿rezará el piloto también antes de subir al avión? ¿rezará acaso antes de lanzar el misil? ¿rezará el que en tierra empuña un arma antes de disparar? ¿rezará también en algún momento del día quien ordena el ataque? y aquel que tiene en sus manos el poder para acabar con tanta muerte y sufrimiento inutil ¿acaso rezará tambien? Sí. Probablemente también reza. Puede que, incluso, con más fé que yo. Así que nuevamente me pregunto ¿de qué nos sirve rezar? y sigo rezando sin saber por qué ya no por los muertos de ayer o por los muertos de hoy sino por los vivos que quedan en esta realidad que no es mi realidad pero es la guerra de todos. (14/4/1999)

Se nos perdió el camino...

Los días pasan y pasan y yo te veo de lejos

Se nos perdió el camino de tanto buscar caminos nuevos. Porque conjugar quisimos, a una vez todos los tiempos sin tiempo nos quedamos                     (y sin verbos).      Por andar, de anochecida,      invocando amaneceres      se nos escapó la noche      y se llevó, con todo y sombras,      medias luces y placeres. Y ahora,    (en este absurdo ahora inconsistente      sin antes o después           sin ayer           sin hoy      y acaso también, sin un mañana) vivimos, vagamos como perdidos en un sueño flotando ingrávidos más allá de la atmósfera del tiempo sin saber como volver. Es que habrá manera alguna de volver? y al final,           ¿Volver a dónde?           ¿Volver a qué? Los lugares que dejamos, hoy son otros otra la gente, también, que nos aguarda nosotros mismos ya no somos quienes fuimos otras cargas doblan hoy nuestras espaldas. Para bien o para mal hay un abismo entre la tarde de ayer y esta mañana. ... Y no hay sendero que nos lleve hacia el pasado a no ser que el propio tiempo dé la vuelta o retorne, marcha atrás, sobre sus pasos

deshaciendo lo que nunca fue construido abandonando todo sueño conquistado despojándonos de todo lo aprendido y borrando a cada paso los recuerdos de aquello que ya fue sin haber sido.

Desde Lejos...

Desde lejos el poeta a una rosa decía:
	¿Cómo no voy a extrañarte si de tu piel, en mis dedos tengo algo más que recuerdos: tengo añoranza y deseo?
...y la rosa sonreía Y el poeta desde lejos sus pensamientos seguía:
	¿Cómo podría olvidarte si de tu pecho, en mis labios tengo el nectar que alimenta los sueños de cada día?
...y la rosa sonreía. Y el poeta adivinaba aquella tierna sonrisa que su rosa en la distancia esbozaba complacida
	y el alma se le llenaba ...Y también él sonreía.

Cuando no puedes hablar abiertamente, cuando debes callar tu pensamiento, no hay más recurso que inventar otro ser como tú que vive dentro de ti y no es otra cosa más que tú mismo.

Algo he leído...

Algo he leido mas no sé lo que he leido. Algo escuché que me decían y no se bien ni qué ni quién ni donde. Algo vi y lo que vi va por mi mismo camino, acompañando mis pasos, en este fardo, escondido.