Posuida dun meigallo a lua, pandereteira, con ritmo de muiñeira baila sobre dun carballo ¡Ai miña lua de maio! miña lua feiticeira que vas deixando na leira beixos e alalás de orballo ¿dime ti que ibas conmigo onde deixei esquecidos aqueles soños que foran semente das miñas loitas alento do meu traballo? ... |
| (y ya no sé) acaso también yo sea un recuerdo (entre los tantos que galopan mis neuronas) |
Silandeiro polos montes preto de Vilagarcía vou lembrando a Rosalía --------------"Adios ríos, adios fontes" As follas novas corean... --------------"Adios regatos pequenos" i ó son do meu pensamento un salaio engade o vento --------------"non sei cando nos veremos" |
| Pongo tu nombre al papel como tantas otras veces y, como tantas otras veces, el papel me regala una sonrisa; me mira con tus ojos. Como tantas otras veces, escribo para decir lo que mi voz se calla... aquello que quizás tú nunca escuches... aquello que tal vez nunca te diga. La imagen que en tus ojos se refleja, mujer, cuando me miras tiene un algo que conozco; se me hace familiar pero es distinta a la imagen que el espejo me devuelve... El espejo la devuelve tal cual es tus ojos la reflejan corregida, retocada por el mágico pincel del artista que dibuja en tus pupilas. No soy yo quien en tus ojos se refleja, mujer, cada vez que tú me miras. No soy yo. Es aquel que yo quisiera ser. Es aquel que nunca fui y no seré, aunque creas que es a mi, mujer, a quien ves cuando me miras. |
| Sales a la calle y caminas con la sensación de que todos a tu alrededor te están mirando. A tu paso oyes murmullos que ni siquiera alcanzas a comprender y sientes que todo cuanto te rodea está gritando tu nombre... Si sólo por un momento bajaras del pedestal en que por cuenta propia te has subido, te darías cuenta de que no son sino tus ojos los que te miran... ¡si hasta los sonidos que oyes tienen tu misma voz!. |
| Un torero por león... un toro por un cristiano... Esto es civilización aquello "circo romano"... Qué poco cambian algunas cosas! |
| La soledad es una plaga persistente que viene y va como esas hierbas que tanto afean el jardín ... |
Una tarde hacia San Juan me encontré con las estrellas. Me miraron temerosas... ¡Cuán efímera es la luz de la existencia! |
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Una noche de San Juan (la noche en que todas juntas se encendían mil hogueras) una a una se apagaron una a una las estrellas Ya no hay tarde que camine hacia San Juan. Ya no hay noche de San Juan. Sólo una noche de junio... una noche de recuerdos como otra noche cualquiera. |
Resucitar en la tierra para morir en el cielo... Muerto --------una ------------dos ------tres veces muerto... ---------y muchas más- y otras tantas revivido -----si se quiere redimido- por efectos del recuerdo... |
| "Descubrí que mi poesía es hermafrodita, como mi locura, la expedición espontanea de un sentimiento rebelde, que emigra al papel através de mi pluma, para amarse con corazones ajenos, caer en el olvido, viajar con los recuerdos o vivir eternamente en sus almas. Y siento tanta locura como poesías para regalar" |
| (Marcelo Moscaritolo) |
Acto I
El 15 de abril de 1985, cerro arriba, a trescientos y tantos escalones de altitud sobre el nivel raso de la ciudad, en un recinto remotamente parecido a algo que pudiera ser una vivienda, nació una niña cuyo nombre no diremos; no por que no lo tenga -tener lo tiene, que la pobreza, aún la más extrema, no excluye al nombre como a veces hace con el apellido-, sino porque esta niña podría ser cualquier niña y, a los fines que persigo escribiendo esto, lo es. Hija de madre soltera y padre desconocido, de hembra en celo, hay quien diría, y macho que se aprovecha sin más conciencia que la ley natural, biológica, imperante en cualquier selva; producto de las circunstancias, acaso de la inocencia. Desde el mismo instante de su nacimiento supo lo que era el hambre; y, al poco de caminar conoció el trabajo duro y constante. Cuando tuvo edad de ir a la escuela, era mujer de su casa: cuidaba de dos hermanos, niños de menor edad, hijos tal como ella de padre desconocido, mientras su madre -típica hembra en ambiente de miseria- ganaba en casa de lujo el poco pan de la cena. De cualquier modo, ¿para qué ir a la escuela? Nada se aprende con hambre como no sea a distinguir los gruñidos del propio estómago. No se puede estudiar con hambre; tampoco sin libros... Y los libros son aún más costosos que el pan.
Hoy, con 18 años cumplidos, se gana la vida para ella, su madre y sus hermanos -dignamente, eso sí- limpiando la basura en casa ajena, sin más perspectiva de futuro, ni más expectativa, que vivir mientras se pueda.
Acto II
Aquel mismo día, 15 de abril de 1985, en una clínica privada de una zona más o menos céntrica de la ciudad -clase media, digamos solamente por poner cierta distancia, no para "separar" sino para producir el contraste necesario a la conclusión-, nació otra niña. Su padre aguardaba la noticia en el salón de espera, mientras leía, de un poemario de Andrés Eloy Blanco, aquel hermoso poema "los hijos infinitos"
("Cuando se tiene un hijo, se tiene al hijo de la casa y al de la calle entera, se tiene al que cabalga en el cuadril de la mendiga y al del coche que empuja la institutriz inglesa y al niño gringo que carga la criolla y al niño blanco que carga la negra y al niño indio que carga la india y al niño negro que carga la tierra.")
Esta niña de la que ahora hablamos, creció al abrigo del cariño y los cuidados de sus padres, abuelos, tíos y demás familiares. No supo nunca de hambres o vestidos rotos y cuando anduvo descalza fue por capricho propio no por falta de zapatos. Asistió desde que tuvo edad a un colegio privado (aclaro: de pago) y entre estudios y juegos -como debería suceder con todos los niños del mundo- pasó su niñez sin mayores contratiempos ni amarguras.
Hoy, felizmente a sus diez y ocho años, comienza el segundo año de carrera universitaria.
Acto III
(discusión)
Cuando pienso en estas dos niñas y oigo cosas tales como que "nada hay escrito para el futuro del ser humano" porque "el futuro de cada-quien, cada-quien lo escribe a medida que vive su presente", me digo que hay algo que no encaja del todo en su sitio. ¿Será que la segunda niña, me pregunto, tuvo mejores maestros de redacción, gramática y ortografía que la primera cuando aún estaban en su limbo prenatal (o preconcepción, por ir más atrás)? ¿Realmente fueron ellas quienes escogieron los padres que habrían de concebirlas? ¿Fueron ellas quienes escogieron el lugar donde iban a nacer? ¿qué culpas tuvo la una que la otra no tuviera? ¿Qué méritos?.
Hay quien se esconde tras la idea de que "la oportunidad toca todos los días a la puerta, quien no la aprovecha es porque no quiere" para no ver -como recurso para evitar enfrentar- lo que sucede a su alrededor. Son aquellos que después de haber "levantado" una empresa exitosa, a costa de no poco esfuerzo (reconozcámoslo), atribuyen su éxito exclusivamente al esfuerzo dedicado y olvidan que hace años alguien tuvo en ellos la confianza suficiente -les dió la oportunidad- y puso a su disposición los recursos necesarios -financieros, intelectuales o del tipo que fuera- para comenzar. Es aquel que ha logrado acumular una cierta fortuna, gracias a su perseverancia y constante esfuerzo 18 horas al día durante 365 días al año y no pierde oportunidad para contarlo, orgulloso y ufano -con sobrada razón-, olvidando mencionar, por supuesto, el apoyo que desde algún despacho gubernamental -a cambio de un mínimo porcentaje y uno que otro obsequio por favores recibidos-, le vino en la forma de contratos o pagos anticipados. En fin, las variantes son tantas que sería imposible detallarlas todas -de harto conocidas que son, por otra parte, no tiene sentido detallarlas-.
El caso es que -y no dudo que habrá quien me lo discuta-, muchas veces el éxito o el fracaso -dependiendo de lo que cada quien entienda por éxito y fracaso, pero en fin, el estar en donde se está- se reduce a una cuestión de oportunidades -estar en el lugar apropiado en el momento apropiado-. Es cierto que la oportunidad sin esfuerzo no lleva a ninguna parte; pero no lo es menos que el esfuerzo sin oportunidad, sólo nos lleva al cansancio; al desgaste físico y moral (que acaso, el último, sea el peor de los desgastes).
Abril, 2003
Ir al Índice de Escenas...Y en sueños trocose
un día cualquiera
su largo camino
su vida primera
cuando en un suspiro
con paso cansino
por buscar su cielo
regresó a la tierra.
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Así nos dejó un día de abril - recién entrada la primavera - los campos en flor que fueran su vida lloraron su marcha gritaron su ausencia y acaso rezaron pidiendo clemencia para quien no tuvo más grande pecado que amar demasiado todo cuanto amó... Y no es decir mucho que amó en demasía... de sonrisa fácil siempre al llanto presta que llanto y sonrisa conjungan los tiempos de un mismo sentir vivió y desvivió los sueños de todos la risa de todos fue su propia risa con todos, el llanto de todos, lloró Quizas fue por eso que al eco apagado de su último adios se unieron los robles los pinos se unieron el castaño al cielo su voz elevó con un grito amargo que apenas audible llegó a mis oidos hirió mis sentidos apagó mi voz. Yo estaba tan lejos... ¡Ah! quien cerca estuviera... yo nada sabía de su sufrimiento... de haberlo sabido... ¡No!, no habría sido menos mi dolor. Ahora le canto (nunca antes lo hiciera) Ahora quisiera volver a sus brazos posar mi cabeza sobre aquel regazo que en tiempos de infancia tanto me acunó que fue mi refugio cuando tuve miedo y cuando hubo frío me dio su calor... Ahora quisiera abrazado a su espalda dormir como otrora el sueño tranquilo de quien nada teme ni al fantasma que vive en clamores pasados ni a futuros ocultos tras cielos nublados... Ahora quisiera... pero este querer anacrónico, a deshora no tiene el poder de volverla a la vida no tiene más fuerza que el calmo lamento de un niño que llora por su hada perdida en los bosques del tiempo se oye un suspiro que rompe el silencio se detiene la pluma se apaga la voz ... |
| A veces me pregunto qué hace más daño, si la palabra hiriente que, en un momento de ira, se nos escapa sin intención o aquellos rumores que oímos y damos por ciertos sin buscar confirmación. Es curioso. Convivimos a diario con una persona. Le oímos hablar. Le vemos actuar. Percibimos y sentimos el afecto con que nos trata. Nada que decir. Nada que juzgar o criticar. Ni un sólo motivo de duda. Ni la más mínima razón para la desconfianza. Un buen -o mal- día alguien nos dice -de esa persona- que alguien le dijo que le dijeron que... y nuestro criterio da un cambio radical... o, cuando menos, comenzamos a dudar. ¿Será que no creemos en nuestros propios sentidos? ¿Será que lo obvio -lo que está ahí, al alcance de nuestros ojos y nuestros oidos-, por ser obvio, claro y transparente -porque no se esconde- merece menos credibilidad que lo desconocido? |
Si yo pudiera... Ah! si pudiera!
abriría la puerta que está a mis espaldas sin molestarme en cerrarla y correría hasta encontrar un lugar en esta costa soleada donde pudiera desprenderme (liberarme, más bien) de estas ropas que me amarran y nadar como un pez en medio de una fiesta de peces y gaviotas... y seguir nadando hasta que mis brazos dejaran de ser mis brazos y mis piernas no fueran ya más mis piernas y mi cuerpo no fuese más que agua dentro del agua, sol bajo el sol, brisa en el viento; dejando atrás odio, amor, sexo, guerra, paz para resumir cada uno y todos los sentimientos en una sóla sensación: SER. Pero no existe tal lugar a lo largo de esta costa que estuvo soleada ayer pero no lo está hoy; no puedo nadar como un pez (me hundiría facilmente) y no puedo escapar de estas paredes... Es necesario aprender a balancear el peso de lo que tenemos y de lo que queremos tener, de lo que somos y lo que queremos ser, distribuyéndolo entre ambas manos... digo, para no caminar inclinados hacia un costado.
